Dibujo.


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Texto

¡Prender fuego al corazón de Cristo!
para después
               nada...
Esparcir las cenizas doradas de la jueventud
en la ciudad
de los mutilados.
Con pólvora en las manos
no queda sitio para
la esperanza.
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Xavi.

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En contadas ocasiones, me despierto sin aire. Con los pies exiliados del resto de mi cuerpo moribundo, agitado, frío.
Con la muerte sentada en mi cama.
La suplico un segundo más entre los vivos
Miro su parca hasta que los parpados se me congelan.
Soy letras, me dice. Tan solo letras. Y de su voz muda cuelgan dos vocales amorfas.
A veces me visita durante unas horas, unos minutos… Pero también hay noches que agonizo hasta que amanece.
Me roba el aliento. Muero, soy vaho, soy pasado.
Tan solo letras, repite.
Entonces la doy la espalda, buscando la estocada, el punto y final. Intento frenar con mis pies la caída… pero a la vez camino hacia el vacío y cuando me tambaleo en la nada, desaparece.
Entra aire fresco en mi podrida desesperación. Respiro.
Tengo que ir al psiquiatra me digo, abrazo la almohada y me quedo dormido.
Una vez más me perdona la vida. La rezo, la suplico. No se si surge efecto o es el azar.
Pero viviré mientras ella me lo permita.
Ridículo optimismo el mío.

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LeChatBohème...


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LA VIDA ES MÁS REAL DE LO QUE PARECÍA

Ardió la paja. Y el mimbre
se quedó sin aliento el grillo
te hiciste viento.
Espuma.
Árido recuerdo al regresar al nido.

Se secó tu voz
esparciéndo las cenizas tricolor
de tu pelo
encanecido.

Al otro lado del mar
-vacío-
Alguna vez se le llamo cielo
donde llora lucecitas
el olvido.
Florecillas de mármol
secan. Donde alzaste tu vuelo.

-Y el mío-

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El verano no es más que mandar besos en una botella...


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Una niña.

Vive en su intimidad rosa, en la que se encierra a menudo para crear cuentos negros.
Una princesa lechosa
con el monte de venus sin pelar, sin agitarse.

Intacta, infantil, amarga.
Tan lánguida.
Una voz espumosa pero inquieta se apaga en su garganta cuando habla con quien no acostumbra.

Mira y sonríe.
Se atreve.
Capta algunas, no todas ¿O es el triste consuelo de mi imaginación, ante los años de ventaja con que la supero? ¿Es la mierda en la suela del zapato limpio, que yo veo y ella no? ¿La intuye?

¡Idiota! (soy)

La rodea una burbuja pomposa de vete tu a saber qué. Pero es la nula precocidad que yo esperaba en ella, la que la impide caminar a ciegas ...
Me gustaría penetrar esa burbuja hasta que reventase. Enseñarla a cerrar los ojos y cruzar la autopista de su moralidad correosa.
Aunque fuera para que marchitase un poco su dulzura. (Si no lo ha hecho alguna vez ya)

¿Qué escribe una princesa que nunca ha besado a un sapo?

Gilipolleces seguramente...


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82Ventanas
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No se a cuento de qué, el otro día recordé a Rüdiger el pequeño vampiro.


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Probando técnicas nuevas...

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Cuando apuras cada segundo
como si fuera el último sorbo de café.
Y tan solo te acompaña el humo que te sopla al oido,
sientes que la soledad
es el vacio
que te llena por dentro.

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HUERFANITA Y DESAMPARADA. AMÉN

Cuanto menos, uno puede remangarse la camisa hasta los codos,
entonar un crujir de dedos tronchados y suspirar.
Si en el aire
Vacío
Se olfatea el moho de aquellas rubicundas palabras de amor
Hoy tan gastadas.

Mi consejo es : Pronuncia su nombre
Deja que se despeñen contra el vacío cada una de sus sílabas
Tan efímeras, tan desinteresadas.

Intimar en los detalles
No es lo propio
Eres poco estúpida
Sabrás que lo digo por ti.

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LA ESPERA





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Habían girado dos veces las manijas del minutero en el reloj de la estación, desde que pasó por última vez un autobús.


El hombre con el que compartía banco y vigilía aquella noche era el único ser que permanecía en la terminal. No describiré a mi acompañante, pués no existió, tan solo lo incluyo en la escena para no pecar de egolatría.

-¿Le importa que fume? Pregunté.
-No sea cínico querido, Sabe perfectamente de su libertad para hacerlo, si así lo desea.
-Vaya. Acerte a decir.-No esperaba más que un monosílabo. Y sin embargo...
-Fume...
Encendi un cigarro, despacio, reduciendo todo al purulante humo azul.
-¿Cree usted entonces, que la libertad gira entorno a los actos del individuo, y a nada más? Pregunté
-¿Podría no ser así? De no serlo ¿Se encargaría alguno de amaestrar nuestros días, de escribir nuestro destino?
-No creo que el destino este escrito.
-Sería de este y no de otro modo, como la libertad quedaría en un concepto vacío. Si nuestros actos fueran predeterminados de antemano. ¿Nunca se ha planteado usted tal hecho?
-Si mi destino estuviese escrito, no faltarían manchas de tinta en él.
-Incluso puede que abundasen faltas de ortografía en una caligrafía temblorosa y accidentada.
-Pero esta no es sino una fantasía. Afirmé
-No queda sino asumir nuestra condición de hombres libres. Decidir nuestros actos y responder entorno a las consecuencias de los mismos. ¿Lo ve?
-Esto que dice es tan falso como aquello. Verá, supongamos que mi voluntad infiere el hecho de terminar con mi vida. Y como ser libre que soy, decido hacerlo tirandome por un pozo.
-Podrá usted hacerlo sin la menor represalia por mi parte. Contestó suavemente, con una tímida sonrisa en sus ojos.
-Pero mi libertad se vería frustrada si no pudiera elegir antes el mejor pozo para tirarme.
-Busque entonces cual de los pozos más cercanos es de su agrado.
-Ahí esta otro de los factores que violan mi libertad, puede que en mi ciudad ningún pozo sea lo suficientemente apetecible para mi gusto ¿Qué he de hacer entonces? ¿No quitarme la vida, o hacerlo en un pozo que no es el que yo busco? No sería libre en ambos casos.
-Amplíe entonces su área de busqueda al ámbito nacional, continental si lo desea, incluso si no se diese por satisfecho diambule por el mundo en busca del pozo adecuado para tan noble empresa.
-Pero podría recorrer el mundo buscando un pozo adecuado y no encontrarlo porque no exista ¿Habría de resignarme entonces?
-No, es más. Debería usted construirlo a su gusto.
-Pero amigo. Le sonreí, mientras apagaba el cigarrillo ¿De verás cree, que después de las penosas circustancias que llevarían a mi desesperación a tal punto de anhelar el suicidio y recorrer el mundo en busca de un agujero donde hacerlo, iba yo a tener fuerzas suficientes como para contruir un pozo?


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Textos






Poesía es el asfalto
gris
y malnutrido
que pavimenta la luna...

Poesía es dormir
con el culo al aire
y violar al despertador
una vez por semana

Poesía es
fundir el corazón
para entintar la pluma.


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Aquello era diábolico.

Creánme.


Vello púbico, sombras y algún que otro gemido.
Después vino el silencio y con él la sensación de vacío visceral que anudaba primero el pecho y más tarde la garganta.

¡Chsssstt! Me prohiben deleitarme con las sombras pero intuyo las siluetas del anónimato carnal.
No concibo la realidad como realidad presente, sino como delirio maniático. Sueño erótico del mismo Lucifer.
Las sombras comienzan a danzar, en silencio (así es más poético). Humillado, húmedo del mordaz vaho ajeno me recojo en una esquina.

Contemplo la antinaturalidad, la malformación física, y la ninfomanía en un orgásmico desgarramiento sexual. Intuyo la forma de unos pezones. Casi puedo oler las hormonas desfilando por el ancantilado vaginal del deseo.

¿Cuantás?
¿Por qué?

Concluyo: pasado un par de horas te deshinibes e incluso tentas y asumes la provocación. Te dejas llevar -a medias-
Afirmo: hay algo dentro de mí mucho más poderoso que abajo. Vuelvo en sí.


Regreso a mi oscuro rincón. Cigarro. Cigarro. Cigarro.


Me descojono de la risa.

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Texto

"No existe el problema social del desempleo, sino sólo el hecho metafísico de nuestra desocupación.
No existe el problema social de la inmigración, sino sólo el hecho metafísico de nuestra extranjería.
No existe la cuestión social de la precariedad o de la marginación, sino esta realidad existencial inexorable: que estamos completamente solos, solos para diñarla ante la muerte… Que todos somos, desde la eternidad, seres finitos"

"Teoría de Bloom" Tiqqun (2005)

Meursault

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Un chiste sin gracia.

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Raghda/HongoPictures

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HongoPictures/Raghda

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Porque las mascotas que animan los parques temáticos también tienen sus pequeños roces, y nunca se habla de ello...

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Un pequeño tributo a la novela gráfica de Alan Moore y David Lloyd.

Este diseño está disponible en CAMISETAS. (pedidos a: hongopictures@yahoo.es)

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Nuevo diseño, próximamente en pegatinas, carteles y camisetas.

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Ilustración.


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Mihalache

Dibujo


Boceto (escaneado, color y sombras)

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MaluPerlow

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Quién si no la Iglesia Católica iba a soltar las tremebundas declaraciones que señalan al condón como principal precusor del sida en África. En fin...

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Mihalache/HongoPictures

Texto

La espuma rebasó la bañera por uno de los lados cuando me levanté. Destapé el pintalabios y con sumo cuidado humedecí mis labios de carmín rojizo, dos veces. Me acerqué al espejo, todavía deformado por el vapor y choqué contra él mis labios. Dí un largo sorbo de café, y me enjuagué con él bien el paladar antes de tragarlo. El cuarto de baño estaba todavía lleno de humo de los cigarrillos que se apilaban en el cenicero de cristal, junto a las dos velas de vainilla que envolvían todo en un bailoteo de luces y sombras.

Del toallero colgaba un vestido negro aterciopelado y unos guantes blancos, me vestí con ellos y perfume con sutileza mi cuello, encendí un cigarrillo, sintonicé una emisora cualquiera en la radio… Casualmente, conocía esa canción y tatareándola acompañé al coro de trompetas mientras pasaba por la viga de madera más ancha del techo una cuerda. No me pareció lo suficientemente larga mientras la anudaba alrededor de mi cuello. 

De pie sobre una silla, con la cuerda rodeándome, salte hacia adelante. Mi cuello se compungió y mientras me ahogaba, zarandeando mi cuerpo hacia los lados, no dejaba de tatarear aquella canción. Lástima que no pudiera terminar de escucharla, realmente me gustaba…

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HongoPictures/MaluPerlow

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Caminaba por la casa comprobando que nada se le olvidaba. Movía los objetos de un lugar a otro para engañarse a sí misma. Cerró las ventanas, ordenó cromáticamente los cojines de la cama, estiró las cortinas y centró las alfombras. De pronto, sin quererlo, su mirada chocó con un espejo. "Es la hora", se dijo. Tomó su carmín rojo y coloreó cuidadosamente sus labios. Sacó unos finos tacones de una vieja caja: tenían el mismo color que su boca. Estaba preciosa.
Miró hacia el suelo. Ahí estaba su maleta... Era increíble que toda su vida cupiese en un lugar tan pequeño. La cogió y, por el pasillo, camino al salón, confiaba en que al verla él le regalara un te quiero. Sólo un te quiero, sin más. 
-Me voy.
-¿Dónde está mi café?
Y, tras un profundo silencio, enseñó su dedo corazón y dijo:
-Aquí.


InésDugu.

Vídeo

Increíble vídeo el que me ha pasado XavierBadluck, este conjunto de versiones del "Stand by me" de Ben. E. King interpetadas por distintas voces e instrumentos de diversas partes del mundo nos dejan con este pedazo de canción...

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Trabajo realizado a tinta sobre soporte de papel tamaño A4.

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"Tampones Anticrisis"

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HongoPictures/Raghda

Fotografía.


Mihalache/HongoPictures

Apertura


   ¡Mírenme bien!

Soy idiota, soy un farsante, soy un bromista.

¡Mírenme bien!

Soy feo, mi cara carece de expresión, soy pequeño.

¡Soy como todos ustedes!

(Tristan Tzara "Siete manifiestos DADA")

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