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LA VIDA ES MÁS REAL DE LO QUE PARECÍA
Ardió la paja. Y el mimbre
se quedó sin aliento el grillo
te hiciste viento.
Espuma.
Árido recuerdo al regresar al nido.
Se secó tu voz
esparciéndo las cenizas tricolor
de tu pelo
encanecido.
Al otro lado del mar
-vacío-
Alguna vez se le llamo cielo
donde llora lucecitas
el olvido.
Florecillas de mármol
secan. Donde alzaste tu vuelo.
-Y el mío-
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Una niña.
Vive en su intimidad rosa, en la que se encierra a menudo para crear cuentos negros.
Una princesa lechosa
con el monte de venus sin pelar, sin agitarse.
Intacta, infantil, amarga.
Tan lánguida.
Una voz espumosa pero inquieta se apaga en su garganta cuando habla con quien no acostumbra.
Mira y sonríe.
Se atreve.
Capta algunas, no todas ¿O es el triste consuelo de mi imaginación, ante los años de ventaja con que la supero? ¿Es la mierda en la suela del zapato limpio, que yo veo y ella no? ¿La intuye?
¡Idiota! (soy)
La rodea una burbuja pomposa de vete tu a saber qué. Pero es la nula precocidad que yo esperaba en ella, la que la impide caminar a ciegas ...
Me gustaría penetrar esa burbuja hasta que reventase. Enseñarla a cerrar los ojos y cruzar la autopista de su moralidad correosa.
Aunque fuera para que marchitase un poco su dulzura. (Si no lo ha hecho alguna vez ya)
¿Qué escribe una princesa que nunca ha besado a un sapo?
Gilipolleces seguramente...
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